Ma non ha vinto il Nobel

Secondo l'onorevole Gabriella Carlucci di Forza Italia, un fisico o in generale uno scienziato non può essere considerato di valore se non ha vinto almeno il Nobel. Come dire che un calciatore non vale niente se non ha vinto il Pallone d'Oro, un regista è un incapace se non ha vinto l'Oscar, o una soubrette non può far politica se non ha vinto un Telegatto. La discutibile affermazione (che fa capire anche molte cose sullo stato della ricerca scientifica in questo paese) è stata espressa nel tentativo di screditare Luciano Maiani, candidato alla riconferma della presidenza del CNR e reo di essere uno dei firmatari del documento che chiedeva al rettore dell'università La Sapienza di riconsiderare la decisione di invitare il papa a parlare all'inaugurazione dell'anno accademico.

Dopo aver scritto una lettera a Prodi in cui diceva peste e corna del lavoro di Maiani, citando come fonte un illustre fisico con cui lo scienziato italiano (anzi, sammarinese) ha collaborato, Sheldon Lee Glashow, la Carlucci ha ricevuto la piccata replica di quest'ultimo che smentiva completamente le dichiarazioni dell'onorevole e ribadiva invece la propria stima nei confronti di Maiani. Al che Gabriella ha replicato in maniera puerile con la frase in oggetto, che cito testualmente: "Se Maiani e i suoi amici sono, come Lei dice, luminari stellari stimatissimi in tutto il mondo, perché non hanno mai vinto il premio Nobel?". Tutto il surreale carteggio si può leggere in rete, anche sul blog della Carlucci (che naturalmente viene massacrata nei commenti dai suoi stessi lettori): io linko questo blog perché riassume bene la situazione e cita tutte le fonti originali.

P.S. Maiani è poi stato riconfermato presidente del CNR. Glashow è celebre i suoi contributi all'unificazione delle forze elettromagnetiche e deboli insieme ai colleghi Salam e Weinberg, primo passo verso la grande unificazione (il lavoro gli valse il premio Nobel nel 1979, quindi lui è sicuramente uno scienziato di valore!).

Mythèon, episodio 6

Di tutti gli episodi, il sesto (online come gli altri su www.mazzate.com) è quello per cui devo assumermi i minori meriti e le minori colpe. È stato infatti interamente disegnato dal bravissimo Max, al quale avevo lasciato carta bianca anche per la sceneggiatura delle prime dieci pagine (mi ero invece riservato le ultime due, molto importanti nell'economia della vicenda). L'idea della torre segreta che i personaggi cercano di raggiungere proviene naturalmente dal ciclo di romanzi de "Il mondo del fiume" di Philip J. Farmer, principale fonte di ispirazione dell'intera saga di Mythèon. L'episodio, purtroppo, costituisce anche l'ultima collaborazione di Max alla serie. Il prossimo sarà invece disegnato tutto da Matt.

La straordinaria invenzione di Hugo Cabret

Questo bel libro di quasi 550 pagine può essere letto in un paio d'ore, o anche meno. Al testo scritto unisce infatti lunghe sequenze di pagine illustrate, da sfogliare velocemente come se fossero i fotogrammi di un film. E proprio al cinema, in particolare a quello delle origini, si ispira la storia, che vede un ragazzino orfano nella Parigi del 1931 vivere clandestinamente in una stazione ferroviaria, occuparsi della ricarica degli orologi, ricostruire un misterioso uomo meccanico (un automa che ricorda i celebri 'scacchisti' settecenteschi) e scoprire il mistero di Georges Méliès, uno dei padri della settima arte, inventore del cinema fantastico e autore del Viaggio nella Luna. Il testo e illustrazioni (a matita o pastello, ma non mancano alcuni fotogrammi di film o i disegni preparatori delle pellicole di Méliès) si susseguono senza soluzione di continuità, e il risultato è una narrazione originale e avventurosa, una nuova forma di arte sequenziale piuttosto lontana, nonostante quello che viene detto in quarta di copertina, dalla tradizione delle graphic novel. Per bambini? Forse, ma non solo.

CJ7

Ecco il trailer di uno dei film più attesi di quest'anno!

Tutto Barks

Oggi è stato distribuito gratuitamente con il Corriere della Sera il primo volume di una collana di brossurati (di 200 pagine l'uno) dal titolo "La grande dinastia dei paperi", sottotitolo "Le più belle storie Disney di tutti i tempi". Ma si tratta di ben più di una semplice raccolta di storie generiche come suggerisce il titolo: è la ristampa, integrale e cronologica, di tutte le opere di Carl Barks, il più grande fumettista di tutti i tempi. La martellante pubblicità (dell'agenzia Armando Testa) su stampa e tv negli ultimi giorni, naturalmente, non faceva cenno di tutto ciò: per pubblicizzare l'iniziativa utilizzava addirittura immagini non di Barks, ma di un simil-Taliaferro. È come se una collana integrale (e inedita) dei racconti di Cechov fosse stata annunciata con il titolo "Le migliori storie della letteratura russa" e con un'immagine di Dostoevsky!

Il timore di allontanare gli eventuali curiosi, oltre che con un titolo della collana che non menziona Barks né in copertina (eccettuata una firmetta) né sulla costa, si sconta anche con la scelta di cominciare la pubblicazione con le storie degli anni cinquanta (quelle degli anni quaranta, che verranno recuperate a fine opera, avrebbero forse allontanato i lettori?). L'anno 1950 è comunque segnato sulla costa, il che consentirà di rimettere i volumi in ordine cronologico una volta completata la collana. Per fortuna, copertina a parte, l'interno del volume è ottimo, grazie anche ai testi introduttivi di Luca Boschi e Alberto Becattini. Traduzioni e lettering (di Diego Ceresa) dovrebbero essere quelli di Zio Paperone. Non sono troppo convinto della stampa, invece: mi sembra che i neri siano un po' impastati. In ogni caso si tratta di una collana da non perdere, anche per chi come me queste storie le ha già lette tutte! I volumi successivi costeranno 7,90 euro più il quotidiano: un prezzo in fondo non così basso, vista la tiratura certamente più alta rispetto per esempio a un Maestri Disney. Ma la bellezza delle storie, naturalmente, lo vale tutto.

Mythèon, episodio 5

Dal quinto capitolo di Mythèon il contributo degli altri disegnatori aumenta preponderatamente. Matt ha disegnato la prima e la sesta tavola (creando graficamente il robottone, che mi sono ritrovato sulla pagina senza averlo preventivato), Max l'intera sequenza delle tavole 7-12, facendo un lavoro così buono da guadagnarsi l'incarico di realizzare interamente il successivo sesto episodio. Questo capitolo è comunque fondamentale, sia perché introduce appunto i robottoni che ci terranno compagnia fino al termine della vicenda, sia perché porta finalmente allo scoperto uno dei "cattivi", anche se le sue reali intenzioni rimarranno un mistero ancora per molte pagine. Personalmente si tratta del mio episodio preferito insieme al settimo. Spero che piaccia anche a voi!

L'ultimo teorema di Fermat

Questo interessantissimo libro di Simon Singh, autore anche di un documentario della BBC sull'argomento, racconta la storia del teorema matematico più famoso di tutti i tempi, il primo la cui dimostrazione ha attirato l'attenzione dei media e riempito le prime pagine dei giornali di tutto il mondo. Il testo, avvincente come un romanzo, copre oltre due millenni di storia, visto che comincia da Pitagora e finisce con Andrew Wiles, l'uomo che finalmente, trecentocinquanta anni dopo Fermat, ha risolto l'enigma quando ormai molti cominciavano a dubitare che fosse possibile.

Nel 1637 l'avvocato e matematico francese Pierre de Fermat stava leggendo una copia dell'Arithmetica di Diofanto, uno dei più celebri testi greci sull'algebra e la teoria dei numeri. Sulla pagina che spiegava come esistessero infinite terne pitagoriche, ossia terne di numeri interi a, b e c (come 3, 4 e 5, oppure 5, 12 e 13) che soddisfano l'equazione di Pitagora

a²+b² = c²,

Fermat scrisse di proprio pugno una nota a margine che diceva, più o meno, che non esiste invece nessuna soluzione se si sostituisce l'esponente con un qualsiasi altro numero maggiore di due. Vale a dire, che non esistono tre numeri interi a, b e c che soddisfano l'equazione

aⁿ+bⁿ = cⁿ con n>2.

Aggiunse poi una frase che avrebbe tormentato generazioni di matematici per gli anni a venire: "Dispongo di una meravigliosa dimostrazione di ciò, ma questo margine è troppo stretto per contenerla" (in latino: "Cuius rei demonstrationem mirabilem sane detexi. Hanc marginis exiguitas non caperet").

Fermat non aveva molti contatti con altri matematici suoi contemporanei, a parte qualche scambio di lettere con Mersenne e Pascal, e non pubblicava mai i suoi risultati. Spesso enunciava teoremi senza fornirne la dimostrazione, anche se in seguito quasi tutte le sue affermazioni si sono rivelate esatte. L'unica che dopo la sua morte rimaneva ancora da dimostrare era proprio quella che è passata alla storia con il nome di "Ultimo Teorema di Fermat" (anche se, a rigor di termini, non era un teorema ma una semplice congettura).

La sfida al teorema impegnò le menti dei più grandi matematici del settecento, dell'ottocento e del novecento. Dopo tutto, l'enunciato è così semplice da essere capito anche da un bambino, e non sembrava possibile che la dimostrazione fosse invece tanto complicata (soprattutto dopo che Fermat aveva affermato che era "meravigliosa"). Nel 1908 un ricco industriale tedesco offrì addirittura un premio di centomila marchi (che corrispondevano a oltre un milione di euro di oggi) a chi avrebbe trovato una dimostrazione oppure fornito un controesempio (provando cioè che Fermat si sbagliava, e che esistono tre numeri interi che soddisfano l'equazione). I tentativi di dimostrazione furono così numerosi (e naturalmente tutti errati) che il direttore del dipartimento di matematica dell'università di Gottinga, al quale spettava il loro controllo, aveva fatto prestampare dei biglietti che recitavano "Gentile signore, grazie per il suo manoscritto sulla dimostrazione dell'Ultimo Teorema di Fermat. Il primo errore si trova alla pagina ____, riga ____. Questo invalida la dimostrazione".

Il libro di Singh ripercorre i tre secoli di tentativi e in particolare racconta la vicenda di Andrew Wiles, il matematico americano che nel 1995 arrivò finalmente a dimostrare quello che è stato probabilmente il teorema più studiato nella storia della matematica. Anche la storia della dimostrazione di Wiles è interessante: una prima versione, annunciata nel 1993 fra l'entusiasmo della comunità scientifica, si dimostrò parzialmente errata, e Wiles dovette lavorare un altro anno per "tappare il buco". Naturalmente riscosse il famoso premio di Gottinga, che però nel frattempo si era svalutato a "soli" quarantamila euro.

La dimostrazione di Wiles (qui in PDF) è lunga oltre un centinaio di pagine e utilizza strumenti matematici complicatissimi che sono stati elaborati soltanto nel ventesimo secolo (come la congettura di Taniyama-Shimura sulle curve ellittiche). Sicuramente non si tratta, dunque, della dimostrazione "meravigliosa" che aveva in mente Fermat. Alcuni ritengono che il matematico francese, per una volta, si fosse sbagliato, e che anche la sua dimostrazione fosse difettosa. Non avendola annunciata in pubblico ma menzionata solo in un'annotazione privata, non sentì mai il bisogno di pubblicare una smentita.

Mythèon, episodio 4

C'è poco da dire su questo quarto capitolo (online come gli altri su mazzate.com), che è abbastanza interlocutorio. Dalla fine del precedente episodio è passato qualche tempo, ma la vera trama deve ancora decollare. Rileggendo Mythèon, ho notato come i capitoli dispari siano i più interessanti, quelli che portano avanti la vicenda, mentre i capitoli pari sembrano quasi "di passaggio". L'ultima vignetta dell'ultima pagina è disegnata da Matt.

Il 2007 al cinema

Qual è stato il film film più bello che ho visto al cinema nell'anno appena concluso? Senza ombra di dubbio, il cartoon Pixar "Ratatouille", che si aggiudica per il momento il mio Oscar di Xian (il premio, altamente volatile perché continuamente soggetto a possibili variazioni future, che attribuisco al miglior film di ogni annata). L'anno precedente, per esempio, questo riconoscimento era andato a "The prestige" di Christopher Nolan. Altre pellicole memorabili di questo 2007 (non proprio entusiasmante, a dire il vero) sono state, a mio personale giudizio, "Ai confini del paradiso" di Fatih Akin (il regista de "La sposa turca"); "Nightwatching" di Peter Greenaway, uno dei suoi migliori film recenti; il thriller poliziesco "Zodiac" dell'altalenante David Fincher; il solido "La promessa dell'assassino" di David Cronenberg; l'intenso "Paranoid Park" di Gus Van Sant; "Angel", il feuilletton di François Ozon; il bel cartoon politico "Persepolis" di Marjane Satrapi; i fantasy "Stardust" di Matthew Vaughn e "Un ponte per Terabithia" di Gabor Csupo; i vincitori di festival "Lussuria" di Ang Lee e "4 mesi, 3 settimane e 2 giorni" del rumeno Cristian Mungiu; e le sorprese "Vidange perdue" del belga Geoffrey Enthoven e "Caramel" della libanese Nadine Labaki. Per il film più brutto dell'anno, invece, non c'è assolutamente partita: è l'inguardabile, pretenzioso, inutile e post-moderno "Io non sono qui" di Todd Haynes. La delusione maggiore è stata infine quella di "Grindhouse – A prova di morte", finora il peggior film di Tarantino.

Mythèon, episodio 3

Il terzo capitolo di Mythèon completa il miniciclo introduttivo della saga, gettando le basi per la trama principale che comincerà nel quarto episodio e decollerà definitivamente nel quinto. Da notare, nella prima e nella quarta tavola, altri accenni di retini, che poi abbandonerò definitivamente a favore del tratteggio. Dietro la vignettona di pag. 8 (così come in alcune vignette delle pagine precedenti e nell'utilizzo di ardite inquadrature in prospettiva) si intravedono le mani di Max e di Matt. Grazie a tutto questo, i disegni acquisiscono più tridimensionalità e anche i personaggi cominciano a essere graficamente più caratterizzati.

Lost in translation

Il nuovo (non riuscitissimo) film di Denys Arcand, da pochi giorni nelle sale italiane, si intitola "L'età barbarica". In Italia, s'intende. Questo è infatti il titolo sciaguratamente scelto dai distributori nostrani per assicurarsi che allo spettatore distratto non sfugga che si tratta di una pellicola dello stesso regista del popolare "Le invasioni barbariche", di cui non è però un sequel in senso stretto. Il titolo originale, "L'âge des ténèbres", faceva invece correttamente riferimento al primo medioevo, ossia al periodo storico attraverso il quale il film analizza il presente (approccio tipico di Arcand, inaugurato ne "Il declino dell'impero americano" e proseguito appunto ne "Le invasioni barbariche"). Inizialmente il film era stato annunciato come "L'età dell'ignoranza", titolo che faceva pensare più che altro a una fase adolescenziale (chiamarlo "L'età delle tenebre", o al limite "I secoli bui", era così difficile?) ma almeno evitava la ripetizione di una parola già usata nel nome del film precedente, una cosa che mi dà parecchio fastidio.

Un pasticcio simile, anche se involontario, i distributori l'avevano già combinato con la serie dei "Pirati dei Caraibi". Dopo aver 'tradotto' (si fa per dire) il primo titolo ("Pirates of the Caribbean: The Curse of the Black Pearl") in "La maledizione della prima luna", eliminando il titolo-ombrello e alterando il sottotitolo, avevano scelto di chiamare il secondo ("Pirates of the Caribbean: Dead Man's Chest") "Pirati dei Caraibi: la maledizione del forziere fantasma". Come si vede, anche in questo caso oltre alla traduzione 'libera' c'è la scelta di ripetere una parola ("maledizione") che, curiosamente, scompare poi dal titolo del terzo film ("Pirates of the Caribbean: At the World's End", in italiano "Pirati dei Caraibi: Ai confini del mondo"): avevano cambiato idea? A quel punto, perché non insistere con "La maledizione ai confini del mondo"? Non solo incapaci, anche incoerenti.

A volte, a dire il vero, la parola ripetuta c'è anche nei titoli originali. Questo non elimina il problema per i soliti distributori italiani di doversi inventare nuovi titoli dopo aver sciaguratamente alterato quello del primo episodio. Dopo "Una settimana da Dio" ("Bruce Almighty"), ecco dunque "Un'impresa da Dio" ("Evan Almighty"); dopo "Il mistero dei templari" ("National Treasure"), ecco "Il mistero delle pagine perdute" ("National Treasure: Book of Secrets"); e non oso pensare cosa si inventerebbero se dovesse uscire il sequel del bellissimo "Se mi lasci ti cancello" ("Eternal sunshine of the spotless mind").

Cambiare titolo ai film, d'altronde, è un'usanza diffusa e di vecchia data per i distributori italiani. Spesso il cambiamento avviene in più fasi: ricordo ancora di aver visto nei cinema un trailer che annunciava "La lega degli uomini straordinari" ("League of the extraordinary gentlemen"), facendomi commentare con delusione la perdita del termine "gentlemen" che caratterizzava in maniera perfetta l'epoca storica e lo stato sociale dei protagonisti. All'uscita nelle sale, comunque, il titolo era stato ulteriormente appiattito in "La leggenda degli uomini straordinari". Ho detto appiattito? Mai come è capitato in tempi recenti a "Le crociate" ("Kingdom of Heaven") o a "La città proibita" ("Curse of the Golden Flower"). Ma, pensandoci bene, anche a "La tigre e il dragone" ("Crouching tiger, hidden dragon").

Il massimo del ridicolo, forse, lo raggiungono quei film il cui titolo italiano... è in inglese! Mi riferisco per esempio a "The pusher" (titolo originale: "Layer Cake") o "Sex crimes" (titolo originale: "Wild things"). Mah. A questo punto sarebbe quasi meglio lasciare sempre i titoli non tradotti, anche se io preferisco comunque una buona traduzione.

Tutto questo discorso non si limita ovviamente ai titoli recenti: se si va a rivangare nel passato si trovano famigerate nefandezze come quelle dei film di Truffaut ("La sirène du Mississipi" reintitolato "La mia droga si chiama Julie"; "Domicile conjugal" reintitolato, incredibile ma vero, "Non drammatizziamo... è solo questione di corna!"; o, all'opposto, "Les quatre cents coups" tradotto letteralmente "I quattrocento colpi", che in italiano non vuol dire nulla mentre in francese significa "fare il diavolo a quattro"). Altri celebri casi di traduzioni più o meno sciagurate riguardano "Frank Costello faccia d'angelo" ("Le samouraï" di Melville, il cui protagonista si chiama Jeff, non Frank!) e "M, il mostro di Düsseldorf" ("M" di Fritz Lang, che in realtà si svolge a Berlino!) Anche se forse, ripensandoci, chiamare un film "Il mostro di Berlino" negli anni trenta non sarà stato particolarmente indicato...

Naturalmente non mancano rarissimi casi (e sempre più rari, ormai) di film il cui titolo italiano, completamente modificato, risulta più bello, memorabile o azzeccato dell'originale: i casi più celebri vanno da "Quarto potere" a "L'attimo fuggente".

Mythèon, episodio 2

È online su www.mazzate.com il secondo episodio di Mythèon, la saga a fumetti da me realizzata circa vent'anni fa. Si tratta probabilmente del più debole fra i dieci capitoli che compongono la storia, visto che fa avanzare la vicenda di ben poco (stavo ancora mettendo a punto tutti i dettagli della trama), in attesa del terzo episodio con il quale si chiude il "miniciclo" introduttivo. Seguiranno poi quattro capitoli centrali più ricchi di azione e tre capitoli conclusivi con la soluzione di tutti i misteri. Da notare un maldestro tentativo di uso di retino a pagina 5 e, soprattutto, la presenza di un'altra mano nelle due vignette conclusive di pagina 8: si tratta di Matt, che illustrerà poi interamente il settimo capitolo e metà dell'ottavo.

Nemrod 1

Seguo e conosco (anche personalmente) Fabio Celoni da parecchi anni, sin da quando disegnava le storie di Topolino e Paperino più "gommose" che mente umana potesse concepire. Il trasferimento alla Bonelli, su Dylan Dog, ha poi dimostrato come fosse capace di lavorare anche con uno stile realistico, debitore soprattutto nei confronti di Alberto Breccia. Con questo primo albo di Nemrod, una miniserie di dodici numeri edita dalla Star Comics, ha la possibilità di uscire dalla tipica struttura della tavola bonelliana e di realizzare qualcosa che guarda molto più da vicino ai comics americani (ci sono echi persino di Frank Miller). Proprio i disegni sono la cosa migliore dell'albo: scuri, sporchi, graffianti, avvolgenti, riempiono le tavole di dettagli senza lasciare uno sfondo o uno spazio bianco, e si rivelano perfettamente in grado di caratterizzare personaggi e ambienti diversissimi fra loro, compresa una Milano oscura e gotica. Il soggetto, dal canto suo, si limita a introdurre i protagonisti di una vicenda a base di misteri esoterici, rituali e profezie, templari e alchimisti, stregonerie e combattimenti, che gli albi successivi (non disegnati da Fabio) avranno il compito di approfondire.

L'isola di Manhattan

Uno dei protagonisti del film "Sunshine" di Danny Boyle, per descrivere le dimensioni della bomba che i personaggi stanno trasportando sulla loro astronave, afferma: "È grande come l'isola di Manhattan". A parte l'assurdità della cosa (sia il buon senso, sia le scene successive del film dimostrano che non è così grande), non è la prima volta che in una pellicola americana sento utilizzare la suddetta isola come unità di misura. È vero che anche noi italiani a volte usiamo l'Isola d'Elba o la Sardegna come termine di paragone, ma solo riferendoci ad altre entità o territori geografici ("Un iceberg grande come l'Isola d'Elba", "Una regione grande come la Sardegna"). Mah! Possibile che non ci fosse un'alternativa da usare nell'adattamento italiano?

Ercole sposta l'isola di Manhattan
(da "Marvel Team-Up" #28, dicembre 1974)

Mythèon, episodio 1

Si potrebbe pensare che vent'anni costituiscano un periodo di tempo sufficientemente lungo per cancellare dalla faccia della terra le tracce degli errori commessi in passato. Non sempre è così, però, se si ha una sorella che insiste per voler pubblicare sul proprio sito i dieci capitoli di una saga a fumetti da me realizzata appunto nel 1987, durante le lunghe e pesanti ore di lezione sui banchi di scuola. Se avete il gusto per l'orrido e non vi dà fastidio dover aspettare fra un capitolo e l'altro, ecco online la prima parte di "Mythèon", una storia in 124 pagine che – ve lo prometto – migliorerà gradualmente episodio dopo episodio, soprattutto grazie all'intervento alla parte grafica di due disegnatori molto più bravi di me.

L'eresia della scienza

Sto leggendo un saggio intitolato "L'eresia della scienza". L'autore, Alan Cromer, un insegnante di fisica teorica scomparso un paio di anni fa, sostiene che la scienza – a differenza per esempio dell'arte o della religione – non sia una parte naturale dello sviluppo dell'umanità né tantomeno un suo elemento indispensabile o fondamentale. Di più: il pensiero scientifico, descritto da Cromer come il tentativo di descrivere analiticamente il mondo che ci circonda, spiegandolo cioè oggettivamente (in contrapposizione con il pensiero associativo e la soggettività tipica dei bambini e delle culture più primitive) andrebbe addirittura contro l'inclinazione naturale dell'uomo e sarebbe sorto soltanto una volta in tutta la storia dell'umanità, nella Grecia classica, grazie a fattori storici unici. Sarebbe poi sopravvissuto per merito di Alessandro Magno che l'ha diffuso fino in oriente: mentre la "fiamma" del pensiero scientifico-oggettivo sarebbe rimasta accesa ad Alessandria prima e nel mondo arabo poi, in Europa essa sarebbe stata spazzata via dalla cultura cristiano-giudaica, caratterizzata da una mentalità soggettiva e dal fascino per il soprannaturale, per poi essere reintrodotta in Occidente soltanto con il rinascimento. Cromer analizza queste due culture (quella greca e quella ebraica) paragonandone i loro testi fondamentali: le opere di Omero (caratterizzate dalla discussione, dall'argomentazione, dai molteplici punti di vista, dalla curiosità, da divinità "umane") e la Bibbia (caratterizzata dalle profezie, dall'imposizione di una verità da non mettere mai in dubbio, dalla mancanza di analisi e razionalità).

Il pensiero scientifico, secondo Cromer, non è innato nell'uomo ma va dunque appreso: non nasce mai spontaneamente ma deve essere coltivato con un'educazione formale. Avrebbe potuto anche potuto non svilupparsi affatto, come infatti è accaduto nelle grandi civiltà della Cina, dell'India o dell'America precolombiana. L'uomo, per sua natura, tenderebbe semmai all'irrazionalità, alla superstizione, all'animismo ("l'attribuzione di aspetti del sé a oggetti ed eventi"), approcci questi sì presenti in ogni cultura, dalle più semplici a quelle moderne. Lo dimostrerebbe anche l'enorme numero di persone che ancora oggi, nelle nostre civiltà tecnologiche, sono superstiziose, credono nell'astrologia o si affidano a pratiche mediche non scientifiche (dall'omeopatia alla psicanalisi, dalla parapsicologia alla cura Di Bella), per non parlare di cartomanti o dispensatori di numeri del lotto. Cromer ha ravvisato questo comportamento persino tra i suoi studenti, che in teoria dovrebbero essere ben consci di cosa sia scientifico e cosa no. Addirittura spesso le verità scientifiche sembrano andare contro il senso comune (persino il funzionamento della forza di gravità, con cui gli uomini hanno avuto a che fare da sempre in prima persona, non è stato compreso pienamente fino ai tempi di Galileo) e talvolta non c'è modo di convincere gli scettici, nemmeno dati alla mano. L'uomo preferisce per sua natura credere alla propria verità interiore e soggettiva, mentre trova difficoltà nel superare la barriera dell'egocentrismo (in senso piagetiano: la confusione fra ciò che fa parte di noi e ciò che ci circonda) e affidarsi all'osservazione oggettiva del mondo esterno. La scienza è "eretica" rispetto alla natura "ortodossa" dell'uomo.

Il libro è stato pubblicato in una collana diretta da Giulio Giorello, che nell'introduzione esordisce citando (con tanto di vignette) una storia di Topolino! Fra i capitoli più affascinanti, ci sono quelli che ripercorrono l'origine delle diverse culture umane, l'origine delle religioni monoteiste e la loro incompatibilità con "l'indagine in modo aperto e indipendente sulle cose". L'autore cerca anche di definire cosa sia la scienza, e perché molte discipline pseudoscientifiche non lo sono, dando un'importanza fondamentale al sistema del peer review e della ricerca del consenso all'interno della comunità scientifica. Gli scienziati, afferma, non sono alchimisti che lavorano da soli e in segreto, ma devono costantemente confrontarsi con i propri colleghi.

Ecco alcuni passaggi più o meno curiosi (alcuni decisamente divertenti, all'interno di un testo comunque serio) che ho voluto annotarmi:

-"Ogni qual volta comincio le lezioni in una classe di nuovi allievi, devo constatare che la mente umana non è stata concepita per studiare la fisica".
-"Sebbene io sia un fisico teorico, ho imparato dai miei colleghi che si occupano di fisica sperimentale che è molto semplice costruire un doppio pendolo: basta chiedere al nostro tecnico Dick Ahlquist di farne uno".
-"Tutti i capi spirituali che sono vissuti presso popolazioni che conoscevano la scrittura – Mosè, il Buddha, Gesù, Maometto, Smith – hanno basato i loro insegnamenti su visioni personali che essi ritenevano di origine soprannaturale".
-"Tutti i bambini sono animisti, e l'animismo continua per tutta la vita, a meno che venga saldamente controllato da una guida culturale contraria".
-"Gli esseri umani, dopo tutto, amano credere agli spiriti e agli dei. La scienza, che chiede loro di vedere le cose per come sono e non per come essi credono che siano, mina una delle passioni primarie dell'uomo".

Tolomeo al "Milionario"

Si parla spesso della diffusa ignoranza in campo scientifico negli Stati Uniti, ma anche in Europa non si scherza. Guardate cosa è accaduto durante l'edizione francese del noto quiz televisivo "Chi vuol essere milionario":

La cosa più divertente (o deprimente) non è soltanto l'ignoranza del concorrente, ma il fatto che oltre la metà del pubblico lo ha "aiutato" dando la risposta sbagliata! Per tacere, poi, di quel 2% di buontemponi che ha detto che Marte gravita intorno alla Terra...
Su YouTube si trovano altre divertenti gaffe di concorrenti di questo quiz: questo e questo sono esempi di eliminazioni alla prima o alla seconda domanda (quelle, in teoria, più facili). Qui c'è un concorrente che ha usato tutti e tre gli aiuti per una sola domanda, riuscendo poi a sbagliarla lo stesso! E non mancano casi italiani (vedi questo, questo oppure questo).
In compenso, c'è anche chi sa vincere con classe.

Volto Nascosto 1

È uscito il primo numero di Volto Nascosto, la nuova miniserie a fumetti edita da Sergio Bonelli e scritta da Gianfranco Manfredi, già autore di quella che ritengo la miglior testata italiana degli ultimi dieci anni: Magico Vento. Con una durata prevista di quattordici albi, la collana è caratterizzata da un'ambientazione piuttosto insolita e forse inedita per il fumetto popolare italiano: la serie si svolge infatti a fine ottocento fra l'Eritrea e l'Italia, e dunque affronta un periodo della storia italiana, quello coloniale, molto trascurato (anche a scuola) ma decisamente interessante. A metà strada fra un kolossal epico alla "Lawrence d'Arabia" e un melodramma da opera lirica, la serie ha anche un'altra particolarità, la coralità: il personaggio del titolo, un misterioso condottiero arabo che indossa una maschera metallica, non è infatti il protagonista anche se la vicenda ruota comunque intorno a lui. Dei tre personaggi che compaiono nel frontespizio, invece, soltanto uno – il giovane Ugo Pastore, impiegato di una compagnia commerciale italiana che fa affari in Africa – è presente in questo primo albo. Il primo numero mi è piaciuto molto, anche grazie ai disegni dell'ottimo Goran Parlov: Manfredi è bravo nella ricostruzione storica e nel caratterizzare tutti i personaggi, anche quelli minori. I suoi dialoghi non sono mai banali e le situazioni sempre interessanti. Se aggiungiamo un promettente uso della continuity e un sapiente dosaggio fra descrizioni e colpi di scena, il risultato è un fumetto avventuroso sicuramente al di sopra della qualità media bonelliana e soprattutto molto superiore al deludentissimo Brad Barron di Tito Faraci, che era stato la prima di queste nuove miniserie bonelliane.

Fermi e Galileo

Cosa sarebbe successo se due dei più grandi scienziati italiani, Enrico Fermi e Galileo Galilei, vissuti in epoche diverse, si fossero incontrati?

Si comincia! (Part 2)

Un anno e mezzo fa inauguravo il mio primo blog, Tomobiki Märchenland, prevedendo di scriverci non solo di cinema ma anche di altro: dei libri o dei fumetti che leggo, per esempio, oppure di scienza (dopo tutto sono laureato in Fisica) o di umorismo (quale posto migliore per esporre alla gogna pubblica le tante battute e freddure che mi vengono in mente?). Poi, invece, TM si è cristallizzato nei suoi contenuti cinematografici. Ecco allora che mi è venuta voglia di aprire un nuovo spazio nel quale sentirmi libero di scrivere un po' di tutto. Speriamo bene, e stay tuned!